In rughe di carne e crepe d’ufficio
rimasugli di un ferragosto
infausto, fruga un refolo
alla vigilia di un altro ferragosto.
In un triangolo di luce
il timore di una piatta
infinita
in dissolvenza.
Salve, sono Sandra. Segregata su salubre scoglio scrissi saggi storici, scocciatami, scrivo strofe sbilenche scandalizzando scrittori (sbadata sbaglio spesso, sputtanandomi). Sono sorda, sento solo suoni sommessi. Se sbeffeggiata, sensibilmente soffro silenziosa. Sono sposata. Sono stressata. Salariata spesso sto seduta: studio scartoffie, sbroglio situazioni, seguo scalette, scadenze, suggerisco soluzioni.
2 commenti:
visto che ti avevo chiesto di aprire i commenti voglio essere il primo, cara Sandra...questa poesia mi piace, lo stile è il tuo con questo susseguirsi sonoro di consonanti (sorde, fricative ecc.)che mantiene una nota ironica in una poesia malinconica che non si arrende ad essere decadente...
una abbraccio
G.
Grazie Giacomo, spero di ricevere altre visite e consigli e critiche... Un abbraccio Sandra
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